О том, что модно этой осенью.

Не носите людям душу. Теперь это не модно.

q_web (с)

Вся жизнь и одна из многих вещей…


"Любовь – это вся жизнь женщины. Для мужчины это не так. Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он бы хотел писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это – его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устает от мира, от тысячи и одного дела, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло, и раствориться…

Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи. Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестает делать что-либо вообще. "

(С) ОШО

Бессоница… это когда может быть и лёг бы спать, но мысли будят сердце… потом вздыхаешь тяжело, переворачиваешь себя на другой бок, а там это сердце уже слышно похуже. Оно бьется таким тяжёлым среднеморским тамтамом, в котором слышно песню «о бескрайних далях». Песня о странах где наверное нет и никогда не было войны, песня где радостные лица людей с безтревожной улыбкой встречают рассвет, песня о любви людей к людям….

Обижается оно и на пустяки, и на кинутые в него словечки без всяких там задних мыслей разночеловеками. Днём конечно нет, ибо как нет времени ему думать о этом. А вот перед сном сердце вместе с союзником по ночи и врагом по жизни, дотошным разумом, начинают суд над овечкой душой. Та, как загнанная  прописными буквами закона, соглашается на всё. Кивает им головой, как дура, не знающая истинной правды и верящая в бескрайность и честность происходящего. Долли думает, что попив чайку, перекусив вскусняшкой, пролив на в себя элексиры и достучавшись до кого-то она станет вновь счастливой и радужной. Сказки не случается. И тогда ей ничего не остается, как молча плакать, взывая к всевышнему, с надеждой на понимание и сочувствие... 

09.10.12

Влюблённый пьянчушка

Спился! Спился!

Мне кричали мужики

Я им вслед смеялся,

Баба глупая мне двери отвари

И ведь спать сегодня я не буду

Мне не нужен ваш покой

Хмель застольный разбуди во мне зануду

Я пьянчуга! я дурной!

Мне от жизни этой надо

Граммов двести для души

Что б она чертовка пела радно

И скакала как ядреная кобыла по степи

А потом с укором  голову повешу

Посмотрю вокруг себя

Яд змеиный алкогольный принимать не поспешу

Как-то стало одиноко, слишком больно без тебя....

q_web (c) 

Я всегда прихожу вторым
Потому как спешу за цифрой один
Отчаяннее, грусть и что-то ещё
Сердце ранит слово её
Неловкий момент, дыхание во тьме,
Крик души и очень тихо во мгле
Листья предательски жёлтые лягут к ногам
Ветер проворный красиво идет по полям
Я лишь жалкая тень тоскливой осенней природы
Мне бы внутрь принять коньяка, чтоб уйти от занозной прохлады

Я всегда прихожу вторым
Потому как спешу за цифрой один

Интересность мира….

        Она никогда меня не прекращала поражать. Знаете, бывают такие дни, я их называю «дни спокойности», которые погружают вас в себя, но так что бы это не помешало вам жить. И как ни странно, эти дни, попадают частенько  на светлую пятницу. Жизнь человека состоит из череды быстроменяющихся картинок, спешки, давки, борьбы и поэтому волей неволей всё внутренне «я» просит иногда просто отдышаться. Просит перерыв, такой небольшой душевный ланч. А уж очень редко совпадает когда захотелось такого ланча, выпали подходящие условия, тревожить вас в этот перев никто и не собирается, день недели – пятница, всё почему-то началось в 14 30 - в дизель-поезде дачного типа и все пассажиры  на удивление самому себе, попались ну прямо хоть иконы с них пиши.

Но радость как говориться была бы не полной. За окном этого, медленно-ползущего по равнинам серой родины,  поезда мелькают сюжеты  переходящего осеннего этапа. Ну это когда желтизна крон ещё виднеется где-то далеко на горизонте, солнце светит, но не греет. А ещё дальше ползут томные тучки, которые  смешают хрустящий лист со снежной кашицей под ногами ваших ножек. Потом этот летучий голландец железнодорожных путей начнёт поворачивать, да так, что вам сидящему у окна последнего вагона, будет видать его дымящееся изголовье на фоне вечнозеленого леса. Купленный впопыхах на вокзале чёрный чай с сахаром будет греть промёрзшие руки за день, а выношенный, но за это время ставший почему-то таким родным и близким, свитер с воротником придется наконец-то кстати. Ещё к вам за весь 3х часовой путь следования, никто не подсядет и вытянутые ноги в направлении отопления скажут вам спасибо.

А потом станция….. Маленькая, мимолётная. С неё в этот железный коробок запрыгнет с десяток разношерстных людей. Отрывая двери, они внесут запах улицы: запах сырости маленьких дачных подвалов, дымка костров и ещё какие-то запахи неуловимые вашим городским носом. Двери автоматически закроются и как по заказу, с неба напористым шквалом посыплется снег и еле заметные капли дождя. А спустя 5-7 минут дождь и вовсе исчезнет в этой дымке пушистого первого снега. Поезд, набирая скорость, изменит угловатость рисунков на стеклах… И кто-то внутри вас скажет «Не! Ну хорошо ж… блин… !». А сопливая песня в плеере укрепит этот голос…..

Приятно смотреть, как утопает диска солнце в пшеничном поле и как неприятно осознавать такую же утопию в людской суете.